Aquí sigo, sentada enfrente de cada pugna y de cada pulso, con las piernas cruzadas, fumando un cigarro.
A mi lado, las voluntades de otros. Somos muchos en el banco, aunque todos bien sentados. Prácticamente, no falta nadie. A ratos, nos miramos, algunos hablan, otros no. Sigo fumando. De repente, alguien dice:
"¿Qué hacemos con nosotros?
¿Esos que hemos hablado nunca, que siempre venimos de ningún lado y que en todos los lugares estamos y de pocos somos?
¿Esos que no queremos poseer tierras pero sí contemplar cielos?
¿Qué hacemos con los vuelos de no querer ser paloma, sino bandadas de pájaros, migrando a cada estación, dejando aquí los nidos? Esos, hechos rama a rama, entre silencio y mimo y fuerza, con algún piar despistado de vez en cuando, donde besar a las crías con sumo cuidado, eso sí, para que el beso no las quiebre. Porque, hay incluso, besos que rompen. Los hay."
Bueno es, cerrar la puerta para evitar corrientes, pero también lo es abrir ventanas para airear.
Esto no lo escribo yo, alguien que nunca dijo, pensó "Tengo miedo; llevo mal los cambios".
Todos lo tenemos. Todos los mal llevamos. Es por eso, que las aves migran siempre los mismos meses.
Nos vemos en los cielos. Tal vez desde la altura adecuada, dejemos de escucharnos las caras y de vernos la voz. Y si no, siempre nos quedarán los bancos para descansar un rato, alzar la mirada, admirar como crecen los nidos y disfrutar del canto de quien los habita.
Tres pies para dos zapatos
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